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La poesia como terapia.

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Mensaje por annie Sáb 15 Oct 2022 - 12:40

Túmac escribió:
anarosa escribió:
Túmac escribió:Es decir, ¿Lo que me espera será capaz de hacerme olvidar todo lo perdí y todo lo que no pude tener?.
Esa es la pregunta

Olvidar no, pero aprender a vivir con ello sí,lo importante creo que es perdonarse a sí mismo, y a los demás,de corazón, para sanar heridas. Si las heridas son de pérdidas es más complicado, pero mi secreto es pensar que los que están ya en otras dimensiones espirituales , quieren vernos felices.

Yo sano a través de los sueños también.

Y no es lo que te espera, es lo que tú decidas que sea. Cada día, tomando tus decisiones y yendo a aquello que quieres que suceda a partir de ahora.

No sé si queda respondida tu pregunta..divago..


Yo comprendo esos conceptos, y me los aplico... Pero en momentos de bajón sale lo que más te preocupa. Y es eso, si tanta vida de amargura se pueden contrarrestar con los veinte años buenos que me pueden quedar (tengo 53).
Sí, es la respuesta. SÓLO tienes 53 años.
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Mensaje por Túmac Vie 28 Oct 2022 - 21:43

Prosigo con la pena
Ha vuelto, no se fue
Me devora como a una galleta
Es decir, sin parar

La vida de evitación
Me ha llevado
A un sitio lejano siempre
Pero ahora estoy aquí

Estoy en ese sitio
Donde comprendes
Todo lo que ha pasado
En todo lo que has fracasado

Túmac
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Mensaje por Jackod Lun 5 Dic 2022 - 22:49

«Oscuro tormento el que me aterra,
cada día más lejos y más cerca.
Tenebrosas criaturas me encierran,
cada vez más hondo bajo la tierra.

Triste cantar agonizante
de aquel que solo pudo ir hacia delante.
Dulce melodía moribunda,
sacada de la desesperación más profunda.

Cae la noche en la ciudad,
se oculta el Sol con vergüenza.
Pues ni siquiera él puede ver con claridad,
¡ni siquiera él, con toda su fuerza!

Salen las bestias a cazar
a los incautos que caminan en la oscuridad,
pobres ilusos que se empeñan en soñar,
pues algún día les alcanzará la realidad.»
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Mensaje por Invitado Lun 5 Dic 2022 - 23:21

Uno de mis poemas favoritos:
«Suave como el peligro atravesaste un día
con tu mano imposible la frágil medianoche
y tu mano valía mi vida, y muchas vidas
y tus labios casi mudos decían lo que era el pensamiento.
Pasé una noche a ti pegado
como a un árbol de vida
porque eras suave como el peligro,
como el peligro de vivir de nuevo».
–Leopoldo María Panero.

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Mensaje por Anakin Jue 26 Oct 2023 - 2:26

@Vic
           
II. Piu avanti!

No te sientas vencido ni aun vencido,
no te sientas esclavo ni aun esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y acomete feroz, ya malherido.

Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde intrepidez del pavo,
que amaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios, que nunca llora:
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza

precisa del agua y no la implora...
Que muerda y vocifere vengadora,
ya, rodando en el polvo, tu cabeza!

Pedro Bonifacio Palacios
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Mensaje por joanlopes Jue 26 Oct 2023 - 19:55

No te aflijas

No te aflijas: la belleza volverá a regocijarte con su gracia;
la celda de la tristeza se convertirá un día
en un jardín cercado lleno de rosas.
No te aflijas, corazón doliente: tu mal, en bien se trocará;
no te detengas en lo que te perturba:
ese espíritu trastornado conocerá de nuevo la paz.
No te aflijas: una vez más la vida reinará en el jardín en que suspiras
y verás muy pronto, ¡oh, canto de la noche!,
una cortina de rosas sobre tu frente.
No te aflijas si no comprendes el misterio de la vida.
¡Tanta alegría se oculta tras del velo!
No te aflijas si, por algunos instantes, las esferas estrelladas
no giran según tus deseos, pues la rueda del tiempo
no siempre da vueltas en el mismo sentido.
No te aflijas si, por amor del santuario, penetras en el desierto
y las espinas te hieren.
No te aflijas, alma mía, si el torrente de los días
convierte en ruinas tu morada mortal, pues tienes el amor
para salvarte de ese diluvio.
No te aflijas si el viaje es amargo y la meta invisible.
No hay camino que no conduzca a una meta.
No te aflijas, Hafiz, en el rincón humilde en que te crees pobre
y en el abandono de las noches oscuras,
pues te quedan aún tu canción y tu amor.

(Hafiz)
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Mensaje por Anakin Jue 26 Oct 2023 - 20:01

Muy bueno! Leeré más de el.
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Mensaje por joanlopes Jue 26 Oct 2023 - 20:25

La Señora Tímida

Por la noche la Señora Tímida sueña con que no lo es.
Que sobre un escenario canta y baila por los demás.
Pero por la mañana incluso duda para salir a pasear,
Por si se encuentra algún conocido y ella debe saludarle.

Cuando está sola querría poder estar con alguien.
Cuando hay alguien todo lo intimida, el aire es tenso y el ruido mudo.
Guarda en un cajón con aldaba todo lo que querría decir.
Pesan sobre los hombros sus sueños y deseos.

Pero cuando ella está dentro del sueño, cuando todo es imaginado,
Todo fluye y todo le inspira sensación de libertad.
Es graciosa, explica chistes y habla por los codos,
Tiene la casa siempre llena de vecinos, primos y amigos.
Todo la hechiza, la enamora y pasa con facilidad.
Tiene una gran vida amorosa y es una celebridad,
es portada de revistas, medio planeta la conoce,
Disfruta haciendo entrevistas que contesta como si tal cosa.

Pero la vida no es un sueño y los sueños, sueños son.
Ella es la Señora Tímida en todas las ocasiones,
Si se pudiera vivir dormida, si se pudiera vivir soñando,
Sería una chica vivaracha, una chica con mucho encanto.
Pero es la chica que se lamenta de una vida sin amor.
Es la chica que se atormenta pensando en sus errores.
Es la chica que quisiera, pero nunca se atreve
Y mira embobada cómo disfrutan los demás.

Pero cuando ella está dentro del sueño, cuando todo es imaginado,
Todo fluye y todo le inspira sensación de libertad.
Es graciosa, explica chistes y habla por los codos,
Tiene la casa siempre llena de vecinos, primos y amigos.
Todo la hechiza, la enamora y pasa con facilidad.
Tiene una gran vida amorosa y es una celebridad,
es portada de revistas, medio planeta la conoce,
Disfruta haciendo entrevistas que contesta como si tal cosa.

Buenos días Señora Tímida, buenos días Señora Miedo,
Buenos días la Vergonzosa, la que hace ver que no está.
Ata, tapa, esconde los sueños, aquí comienza un día más.
Esto es la vida, esto es el insomnio. O eres alguien o no eres nada.

(Anna Roig i l'ombre de ton chien)

Esto es una traducción de google translate de la letra de una canción en catalán, de manera que como poema seguramente no es gran cosa, pero el contenido me parece en algunos aspectos sorprendentemente fiel a algunas movidas mentales de los fóbicos mentales (o almenos de las mías).

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Mensaje por Psique_ Vie 27 Oct 2023 - 2:12

Cada persona brilla con luz propia
entre todas las demás.
No hay dos fuegos iguales.
Hay fuegos grandes y fuegos chicos
y fuegos de todos los colores.
Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento,
y hay gente de fuego loco, que llena el aire de chispas.
Algunos fuegos, fuegos bobos,
no alumbran ni queman;
pero arden la vida con tantas ganas
que no se puede mirarlos sin parpadear,
y quien se acerca, se enciende.
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Mensaje por Chantry Sáb 28 Oct 2023 - 22:03

Así es, no volveremos a vagar
Tan tarde en la noche,
Aunque el corazón siga amando
Y la luna conserve el mismo brillo.

Pues la espada gasta su vaina,
Y el alma desgasta el pecho,
Y el corazón debe detenerse a respirar,
Y aún el amor debe descansar.

Aunque la noche fue hecha para amar,
Y demasiado pronto vuelven los días,
Aún así no volveremos a vagar
A la luz de la luna.

Lord Byron
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Mensaje por Glory_ Dom 29 Oct 2023 - 2:37

LA HIGUERA

Porque es áspera y fea,
porque todas sus ramas son grises,
yo le tengo piedad a la higuera.

En mi quinta hay cien árboles bellos,
ciruelos redondos,
limoneros rectos
y naranjos de brotes lustrosos.

En las primaveras,
todos ellos se cubren de flores
en torno a la higuera.

Y la pobre parece tan triste
con sus gajos torcidos que nunca
de apretados capullos se viste...

Por eso,
cada vez que yo paso a su lado,
digo, procurando
hacer dulce y alegre mi acento:
«Es la higuera el más bello
de los árboles todos del huerto».

Si ella escucha,
si comprende el idioma en que hablo,
¡qué dulzura tan honda hará nido
en su alma sensible de árbol!

Y tal vez, a la noche,
cuando el viento abanique su copa,
embriagada de gozo le cuente:

¡Hoy a mí me dijeron hermosa!

Juana de Ibarbourou

Siempre me pareció bonito este poema, aunque no pienso que sea un árbol feo.

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Mensaje por Túmac Dom 29 Oct 2023 - 4:30

La higuera es preciosa, y sobre todo si es de las grandes, con lo cual pasa a ser majestuosa, diría yo. Con esa sombra que es un ecosistema en sí.
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Mensaje por Glory_ Dom 29 Oct 2023 - 10:26

Túmac escribió:La higuera es preciosa, y sobre todo si es de las grandes, con lo cual pasa a ser majestuosa, diría yo. Con esa sombra que es un ecosistema en sí.

Sí, tuve una.
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La poesia como terapia. - Página 2 Empty Re: La poesia como terapia.

Mensaje por Glory_ Dom 29 Oct 2023 - 10:48

Acabo de descubrir este tb de Juana de Ibarbourou que es una maravilla

Bajo la lluvia

BAJO LA LLUVIA

¡Cómo resbala el agua por mi espalda!
¡Cómo moja mi falda,
Y pone en mis mejillas su frescura de nieve!
Llueve, llueve, llueve,

Y voy, senda adelante,
Con el alma ligera y la cara radiante,
Sin sentir, sin soñar,
Llena de la voluptuosidad de no pensar.

Un pájaro se baña
En una charca turbia. Mi presencia le extraña,
Se detiene... Me mira... Nos sentimos amigos...
¡Los dos amamos muchos cielos, campos y trigos!

Después es el asombro
De un labriego que pasa con su azada en el hombro.

Y la lluvia me cubre
De todas las fragancias que a los setos da octubre.

Y es, sobre mi cuerpo por el agua empapado,
Como un maravilloso y estupendo tocado
De gotas cristalinas, de flores deshojadas
Que vuelcan a mi paso las plantas asombradas.

Y siento, en la vacuidad
Del cerebro sin sueños, la voluptuosidad
Del placer infinito, dulce y desconocido,
De un minuto de olvido.

Llueve, llueve, llueve,
Y tengo, en alma y carne, como un frescor de nieve.

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La poesia como terapia. - Página 2 Empty Re: La poesia como terapia.

Mensaje por nico27 Vie 5 Ene 2024 - 15:39

Este de Borges nunca he sabido si es un minipoema o un minicuento.

Yo, que tantos hombres he sido, no he sido nunca
aquel en cuyo abrazo desfallecía Matilde Urbach.


(Jorge Luis Borges: Le regret d'Héraclite)
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